When your heart feels terribly hurt, I will definitely embrace you.
Странно как-то перебирать старые вещи, записки, черновики, наработки. Все рисунки и исписанные листы сложены аккуратно в папки, холодные как никогда, но стоит только прикоснуться к ним как чувствуешь тепло и возвращается неописуемое количество воспоминаний. Давно забытых, давно потеряных и так не хотелось к ним возвращаться, но они приходят. Некоторые веселые, другие - не очень. Держа в руке засушенную розу, я пытаюсь вспомнить её настоящий запах. Мне её подарили или эта та самая роза, что была принесена с первого экзамена? Сейчас, мне опьяненным её сухим запахом этого не вспомнить, так давно это было. По всей комнате разливается аромат сухой старой бумаги и звуки Diary of Dreams... Так вовремя, так в тему. Больно читать записи сделанные в сложные моменты жизни. Эти кусочки памяти единственное, что связывает меня с прошлым... Если бы я их не сохранил, то помнил ли бы все то, что сейфа всплывает в памяти с каждой новой открытой тетрадью, рисунком, почитанным клочком бумаги? Вряд ли. Это тонкая нить той жизни, в которую нет пути. Невозможно её вернуть, можно лишь окончательно оборвать все что когда-то было. Забыть. Забыть-забыть-забыть.!!! Почему так странно... Странно отзывается внутри? Другая жизнь... Холодная. Не моя. Зачем нужно было сохранять все? Нравиться причинять боль? Я мазохист. Это вся моя жизнь. В этих клочках вся моя жизнь. Мечты, усердия, боль, грусть, обида, злость, счастье... Я бы хотел забыть, но что-то сдерживает меня. Сползаю вниз по стене, от который эхом отзываются столь правдивые слова песен... Я скажу только "спасибо" прошлому себе, за то, что я иногда вспоминаю о себе настоящем. Я вспоминаю. И это все, что остается.